mardi, février 02, 2010
L'almanachronique du 2 février
Hello les blogos ! Han Han la blogose !
Au clair de la thune,
Mon ami Pierrot,
Prête-moi ta plume
Pour écrire des maux.
Ma chimère est morte,
Je n'suis plus heureux,
Ouvre-moi ta porte,
Pour l'amour du pieu.
...merde au rêve ! Vive le réel !
C'est vrai quoi ! Yen a plein l'cul d'ces poètes romanesques qui baillent aux corneilles et qui parfois bâtissent d'imaginaires châteaux dans une Espagne chimérique ! Retour à la réalité ! Fissa ! Point de salut !
Les Américains renoncent à la lune ? Tant mieux ! Non mais franchement, s'est-elle une fois préoccupée de notre sort ? Nous a-t-elle, ne serait ce qu'une fois, adressé un quelconque signe, un témoignage de compassion ? Que nenni ! Bernique ! Elle s'en fout ! Elle s'en bat l'oeil ! Elle s'en balance le cratère !
Ah ça, pour briller la nuit, elle brille ! Et encore ! Uniquement les soirs quand elle est pleine ! J'te jure ! Ya des torgnoles qui s'perdent ! Est-ce qu'je brille moi quand je suis plein ? Hein ? Quoi même quand j'suis pas bourré ! Qu'est-ce que ça veut dire ? Bref, passons !
Le satellite de la Terre ! Tu parles d'une utilité ! Quoi les marées ? Les marées, les marées ! Vous m'faites marrer oui ! J'm'en fous des marées moi ! Chuis pas une moule ! Ah ça n'tiendrait qu'à moi, comment que j'te l'aménagerais en poubelle la gonzesse ! Hop ! Des tas d'fusées remplies de déchets nucléaires, toxiques, industriels, tout c'bordel ambiant, et on met tout ça au rancart comme une bonne vieille table vermoulue ! Et hop ! La lune ? Une immense boîte à ordures ! Le plus grand dépotoir intersidéral !
Ben quoi ?! Moins de pollutions, moins d'écolos ! Le bonheur quoi !
Qu'est-ce qu'on s'fait chier à respecter ce qui est mort ? N'importe quoi !
Au clair de la lune,
Je crois qu'il est temps,
De poser sa plume
Pour un p'tit moment.
Au clair de la lune,
Volons vers les cieux.
Écoutons la thune
Et fermons les yeux...
lundi, février 01, 2010
L'almanachronique du 1er février

Hello les blogos ! Fait vriller la blogose !
Alors hein ? Oh les Parisiens, c'est à vous qu'j'cause ! Ah Ah ! Et vous aussi les Angelins, on fait moins les malins ? Hein ? Ha ! Ça calme ce genre d'annonce !
Fi des critiques et des ironies élémentaires, la province aussi sait, et avec quelle originalité, promouvoir la culture et faire taire ces pisse-froid des capitales vaniteuses qui présument de l'indigence provinciale ! Je ris, et pas seulement de veau !
Le " Cassoulet de la Saint Valentin en musique " ! Voilà du beau bon gras programme culturel ! Le tout animé par le Rossignol de Saint-Pétersbourg, et le groupe de danseuses Kalinka ! Ah les danses folkloriques slaves au doux fumet du caçoulet chaurien !
C'est autre chose qu'une folle journée nantaise où des compassés du bulbe s'en viennent musarder, la truffe molle et la bite anémiée, sous les assauts assassins des pianos à queue molle, pour esgourder sans attrait un Chopin paresseux !
Il faut savoir oser comme le disait en son temps un Elkabach, plus Elka que Jean-Sébastien.
Osons ! Oser, ausare, audere, ausus !
Pensez à réserver le plus tôt possible, avant le 9 février, et surtout, n'oubliez pas vos assiettes et vos couverts.
Et chantons tous ensemble : " La beauté cachée du cassoulet, se voit sans délai, délai..."
Un peu de culture !
Le saviez-vous ?
Pour peu que le canard s'enflamme, la cane adhère.
Le pas con du jour :
Le 31 janvier, Jules César décréta la fin du mois. Tout de suite après, ça tombait bien, ce fut le 1er février. C'est pas con !
Les illuminés du jour :
Les habitants de Houthalen-Helchteren, petite commune de Belgique, sont persuadés qu'on ne parle pas assez d'eux dans l'actualité. On ne peut pas leur donner tort.
Pour peu que le canard s'enflamme, la cane adhère.
Le pas con du jour :
Le 31 janvier, Jules César décréta la fin du mois. Tout de suite après, ça tombait bien, ce fut le 1er février. C'est pas con !
Les illuminés du jour :
Les habitants de Houthalen-Helchteren, petite commune de Belgique, sont persuadés qu'on ne parle pas assez d'eux dans l'actualité. On ne peut pas leur donner tort.
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